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Traversées, Corinne Pluchart

Ici 6

20 Mars 2020, 09:29am

Publié par corinne pluchart

On irait la voir un jour gris

dans son écume blanche.

Nos mains rougies dans les poches sans fin

à ramasser sur les joues les écueils de novembre.

 

Elle n’aurait pas de bleu où poser sa fatigue

et le corps lent

on ne saurait faire autre chose qu’une empreinte.

 

 

 

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Sehnsucht

8 Août 2019, 16:27pm

Publié par corinne pluchart

C’était un oublieux, du jour, des pluies, des serments , des gestes , des mots. Des instants lumineux.

Il ne gardait rien, laissait tout s’égarer dans le vent ou s’étioler dans un silence souriant.

 

Et elle , elle était semblable au jour ou aux pluies,

oubliée comme un instant qui passe,

comme un papier qu’on égare et qu’on ne cherche pas.

 

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Enfance

27 Juillet 2019, 08:56am

Publié par corinne pluchart

Retrouver une photo de toi petite et y trouver une ressemblance,

comme un fil qui ne se serait jamais rompu.

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Nicolas Clément, Sauf les fleurs

14 Juillet 2019, 12:32pm

Publié par corinne pluchart

"Nous connaissons les mailles du corps, comment elles cherchent et se trouvent pour nous protéger des coups. Nous posons des questions sans réponses , les yeux de maman nous invitent à ne plus demander. J'aimerais savoir, pourtant, d'où je viens, de quel amour je suis née, si je serai, même une fois, l'endroit de quelqu'un. "

Nicolas Clément, Sauf les fleurs.

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Ailleurs

8 Juillet 2019, 16:43pm

Publié par corinne pluchart

des fragments d'elle un peu partout

dans les chemins de lui

où tracer des noms sur les minéralités sauvages.

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l'ordre des choses

8 Mai 2019, 21:18pm

Publié par corinne pluchart

Dans cette insistance
tu coulais
et s'en venait l'adieu
heurter l'invisible mur
-comme une encoche
sur l'ordre des choses.

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Nuit

2 Mars 2019, 22:08pm

Publié par corinne pluchart

Dans le lit blanc
sous les fenêtres noires
un silence court et bruisse
ça dévale, ça crie
- et tu restes là
à croiser le fer avec l'autre jardin.

 

Pont Aven 2018

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Nuit

30 Octobre 2018, 10:58am

Publié par corinne pluchart

Elle s’étonne des traces que laissent les lieux dans la mémoire...il y a toujours un manque ou une faille : un trottoir qui surgit, un tableau sur un mur, des lits dans l’angle des murs.

Sous ses pieds, le bois est doux, elle aime sa manière de craquer sous ses pas, parfois lentement, parfois abruptement, parfois même en chuchotant.

Elle s’est habituée à l’odeur qui colle aux carreaux, elle ressemble à la pluie quand elle vient de l’ouest, à la fois douce et persuasive et qui finit par vous envahir jusqu’aux os.

Sous la lampe, elle baigne dans un halo blanc, son ombre va cogner sur les vitres sombres et sales, tressaute ou fait de grands bonds quand elle se lève.

Sur le mur, c’est un manque, elle ne sait pas de quoi, parfois elle songe à mettre une image ou un mot et puis elle renonce.

Il y a toute cette lumière qui rebondit sur les petits carreaux opaques et coulant de larmes et formant de petites flammes vacillantes.

Elle se dit que cela suffit à son ombre.

 
Pont Aven, 27-10-2018

 

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sans titre

3 Octobre 2018, 12:53pm

Publié par corinne pluchart

Je

page arrachée

au vent, lune rousse

et nuages

t'attends de l'autre côté, rose

où poussent l'aile au désir et d'ici

je prends le large et saute

à pieds disjoints

dans les vagues où tombent un regard.

Vent sur -

où la Hague court jusqu'à mes mains trop lointaines

où ta joue s'efface d'un soupir- et pluie-

soudain la nuit

je me pose et décompte l'heure dense

où sur un fil tu viendras clore un été de soleil.

 

quelquepart entre août et septembre

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Bleu

22 Septembre 2018, 09:03am

Publié par corinne pluchart

 

 

Il n'y a pas de rive

où poser le bleu.

Parfois cela te ronge.

 
in "Fragments", Ed Vagamundo

 

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