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Poésie
On irait la voir un jour gris
dans son écume blanche.
Nos mains rougies dans les poches sans fin
à ramasser sur les joues les écueils de novembre.
Elle n’aurait pas de bleu où poser sa fatigue
et le corps lent
on ne saurait faire autre chose qu’une empreinte.
C’était un oublieux, du jour, des pluies, des serments , des gestes , des mots. Des instants lumineux.
Il ne gardait rien, laissait tout s’égarer dans le vent ou s’étioler dans un silence souriant.
Et elle , elle était semblable au jour ou aux pluies,
oubliée comme un instant qui passe,
comme un papier qu’on égare et qu’on ne cherche pas.
Retrouver une photo de toi petite et y trouver une ressemblance,
comme un fil qui ne se serait jamais rompu.
"Nous connaissons les mailles du corps, comment elles cherchent et se trouvent pour nous protéger des coups. Nous posons des questions sans réponses , les yeux de maman nous invitent à ne plus demander. J'aimerais savoir, pourtant, d'où je viens, de quel amour je suis née, si je serai, même une fois, l'endroit de quelqu'un. "
Nicolas Clément, Sauf les fleurs.
des fragments d'elle un peu partout
dans les chemins de lui
où tracer des noms sur les minéralités sauvages.
Elle s’étonne des traces que laissent les lieux dans la mémoire...il y a toujours un manque ou une faille : un trottoir qui surgit, un tableau sur un mur, des lits dans l’angle des murs.
Sous ses pieds, le bois est doux, elle aime sa manière de craquer sous ses pas, parfois lentement, parfois abruptement, parfois même en chuchotant.
Elle s’est habituée à l’odeur qui colle aux carreaux, elle ressemble à la pluie quand elle vient de l’ouest, à la fois douce et persuasive et qui finit par vous envahir jusqu’aux os.
Sous la lampe, elle baigne dans un halo blanc, son ombre va cogner sur les vitres sombres et sales, tressaute ou fait de grands bonds quand elle se lève.
Sur le mur, c’est un manque, elle ne sait pas de quoi, parfois elle songe à mettre une image ou un mot et puis elle renonce.
Il y a toute cette lumière qui rebondit sur les petits carreaux opaques et coulant de larmes et formant de petites flammes vacillantes.
Elle se dit que cela suffit à son ombre.
Je
page arrachée
au vent, lune rousse
et nuages
t'attends de l'autre côté, rose
où poussent l'aile au désir et d'ici
je prends le large et saute
à pieds disjoints
dans les vagues où tombent un regard.
Vent sur -
où la Hague court jusqu'à mes mains trop lointaines
où ta joue s'efface d'un soupir- et pluie-
soudain la nuit
je me pose et décompte l'heure dense
où sur un fil tu viendras clore un été de soleil.
quelquepart entre août et septembre
Il n'y a pas de rive
où poser le bleu.
Parfois cela te ronge.
/image%2F1572489%2F20200320%2Fob_e06ecf_dscf4678.JPG "Ici 6")
/image%2F1572489%2F20151228%2Fob_069f1d_arbre2.bmp "Sehnsucht")
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