Fragment (extrait)

Sentier côtier désert, les mouettes te gueulent dessus avant de plonger droit dans la mer puis remontent d'un jet, leurs cris comme des rires jetés au visage. Il a disparu. Ça te traverse d'un coup alors tu gueules avec les mouettes des trucs qui te viennent du ventre : son nom, ta rage, le monde et la solitude. Puis ça te revient comme des contractions. Tu penses à la petite orange, ce truc que tu donnes aux enfants pour respirer quand leur chagrin devient plus grand qu'eux. Tu respires souvent, par petites goulées d'air qui te raclent la gorge. Tu remontes le sentier jusqu'au phare. Le parking est désert. Tu serres le galet dans ta main. L'Aven est gris bleu, d'une couleur impossible.

novembre 2015