Surgi
elle a beau chercher
compiler sous ses doigts
la forme et le grain
happer dans l'air sec
un fragment de caresse
Rien.
Il n'y a pas d'étoffe
où le nom de sa mère
pourrait se tracer.
mars 2015
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Poésie
18 Juillet 2016, 17:26pm
|Publié par corinne pluchart
mars 2015