Plongée

Pli devant la fenêtre nue.

L’aplat de l’eau sur la peau silencieuse, la verticale des os, chair et pensée repliées. Le mur effacé qui s’épanche sur tes yeux. Il paraît qu’on respire des milliers de seconde sans les mains, juste roulé comme un galet ressassé par les jours de marée. Il suffit de tenir écartée la béance du souffle et le vertige de la descente. Et puis l’absence de soi, quelque part entre la soif et l’effroi.

Nue ? Devant la fenêtre .Pliée.

Il paraît qu’on descend à mesure de tempête, déployé dans l’instant qui se noue entre l’immobile étoile et la lente éternité du plomb. Celle des veines et des racines, jusqu’à l’oubli de soi, depuis le bord jusqu’à l’infinitude du corps. Et puis on remonte de l’intime solitude à la surface des choses, crachant sans un son dans le vacarme silencieux que fait la vague à cette absence de terre soudaine.

Pli devant la fenêtre. Nue.

L’eau silencieuse et la verticale du temps. Terre et corps retrouvés.

Comments

[corinne]

Merci Lutin.

[lutin]

Ce poème est sublime